Obscenidades

Me piden que agregue un nuevo futuro, pero no un futuro cualquiera sino uno que venga de algún lado. De hecho, me puse a pensar, ¿acaso puede haber un futuro, una extensión, sin partir de algo? Es raro. Es raro aquel  post , aquello que supera, trasciende, deja atrás, etc., a aquello que ya parece mostrar sus inconsistencias salvaguardadas con  patchwork  o  demasiada pasión por lo suyo  como rezaba esa serie de sketches de Muchachada Nui. ¿Qué quiere este  post ? ¿Para qué uno  nuevo , uno  brand new ? Los hijos, ¿realmente son mejores que los padres o una versión más neurótica de lo heredado? ¿Qué quiero decir con esto? Varios casos he leído y escuchado de psicoanalistas, directos de consulta o indirectos de teatro, literatura y música, que señalan un  impas e. ¿Un  impase ? Si, un parón, una sequía, una estadía, una quietud, etc… No por ello me refiero a un inmovilismo, sino más bien a una  tontería muy suya , una  pasión de...

  Partimos de las nueve de la tarde, una tarde de otoño. -¡Joder! ¿Por qué cojones hace tanto frío en esta casa? -La luz está carísima. Ponte un abrigo. -Pero, si estamos en una casa, en un hogar, ¿dónde cojones está el sentimiento caluroso? -Poniéndote el abrigo como yo lo tengo puesto. No iban a ningún lado. Pensaban que todo a su alrededor palidecería de un momento para otro. La factura de la luz, del agua, los impuestos, el alquiler. Los caprichos cobraban la fuerza que les pertenecía nominalmente. Al final, cada uno compartía los momentos del día mínimos. Comer, cenar, y si coincidían las horas, desayunar. Lamentablemente ciertas partes de la certeza empezaron a desmoronarse. No sabríamos indicarles con certeza, pero sólo pasada la juventud de los niños de los 80’ hasta nuestros días nos hemos percatado de un cierto comunismo perdido que emerge con pequeños gestos cotidianos. No, descuiden, no nos referimos a esos abrigos por una abusiva factura. A lo que nos refer...

I don't usually write a note for the end of the year. In fact, I used to spend the mornings of this day thinking about what I would do at night, creating representations of what could happen or simply invading my body of memories. I have, as it were, memories in the bedroom. Today, this morning, I woke up without thinking much, but I felt the magazine full. I feel that a tear, no matter how shy it drowns in my eye, will start a faint river down my cheeks. I remember and it hurts. I guess it's normal. In fact, what one is cured of in psychoanalysis is the disease of remembering. But this is different. I treasure the love that was in those days. I fondly long for those hours of preparation, the heat at the end of the year, the laughter in another shared language and thoughts of other common ones. A little chilly, but nothing hotter than vegetables roasted on a Chinese grill. Rare mixtures between east and west that unfold, thanks to love, for each of our senses. Flows of affectio...

No suelo escribir una nota para fin de año. De hecho, solía pasarme las mañanas de este día pensando que haría a la noche, creando representaciones de lo que podría llegar a suceder o simplemente invadiendo mi cuerpo de memorias. Tengo, por así decirlo, memorias en la recamara. Hoy, esta mañana, me levanté sin pensarlo mucho, pero sentía el cargador lleno. Presiento que una lágrima, por muy tímida que se ahogue en mi lagrimal dará comienzo a un tenue río por mis mejillas. Recuerdo y me duele. Supongo que es normal. De hecho, de lo que se cura uno en psicoanálisis es de la enfermedad de recordar. Pero esto es distinto. Atesoro el amor que hubo en esos días. Añoro con cariño esas horas de preparativos, el calor en pleno fin de año, las risas en otro idioma compartido y pensamientos de otros comunes. Un poco de frío, pero nada más caliente que unas verduras asadas en una parrilla china. Mezclas raras entre oriente y occidente que se despliegan, gracias al amor, por cada uno de nuestro...

Abro los ojos en mitad de la madrugada. Los ojos enrarecidos como de costumbre, no dan tregua. Los pensamientos tampoco. Agarro el móvil para comprobar si mi reloj interno está adelantado o atrasado. La luz de éste me ciega, me produce un escozor. Cae una lágrima. Las 6:07am. Lo apago y me vuelvo a acomodar sobre el cojín. Pensamientos no cesan de venir. Algo los motiva. Un piloto automático de goce. Un blablablá que no parece tener fin. Siento que ya está, ya me levanté, ya no hay vuelta atrás. Vuelvo a por el móvil y me pongo a mirar redes sociales. Pongo un podcast de una radio argentina. Dejo el móvil recostado a mi lado. La luz de la pantalla ilumina un poco del cuarto. Se filtra por la cortina una tímida luminiscencia matinal, cutre. Prefiero cerrar los ojos. Ahí va, un torrente de palabras con acento de casa corriendo como la pólvora hacia un lugar que no me interesa. Interludio hasta que vuelva a dormirme. Ojalá pueda. Ojalá pueda volver a no estar y no sentir la urgencia de ...

salivan los encuentros sexuales post-placenta. los semióticos movimientos entre el diagnóstico y el pronóstico auguran una eyaculación precoz o frigidez vaginal. las cosas tiernas tienen etiqueta MADE IN CHINA. las pasas saben raras pero no lo que se parece a ellas. Chucky no es más que una metáfora de las buenas intenciones parentales. [SÉ ASÍ /CUCHILLO AFILADO/200.000 GOLPES DE BAQUETA AL MISMO TIEMPO]. jugando a algo por mantener cierto sentido visité distopías en las que era la fuerza utópica. ya no se trata de salvar a la princesa, sino de limpiar la pantalla de enemigos. cada vez mejor gracias a un sistema de mejoras [SKILL-TREE]. un ‘no’ hecho armatoste. interrupción del hacer, consecuente re-territorialización. [VIRTUALIDAD INCIPIENTE (pantalla de carga) /PLIEGUE AESTHETIC ] diseños increíbles por diseñadores protestantes. ¿qué cuentan? esta claro que no solo con los dedos. la über- explotación del valor RƎTR0® favorece el flujo de la plusvalía. DISEÑADOR: científico obse...

Otro más se baja del estrado. Ya soltó la réplica. Tocan otras dos horas más de eufemismos y “estilemas” de uno u otro lado del circo. ¡Viva la democracia parlamentaria! Grito uno en bajito desde un bar de azulejo sucio bebiéndose un carajillo en pleno verano de calor obtuso. Aplausos en la cámara de los diputados. Las voces entre dispersos grupos de hooligans al servicio de esclavos y amos [BOLSA PATRIOTICA], prosigue su flujo en el campo de lo político [INJUSTICIA PERMANENTE/ DESEOS CHOCANTES/ ESTRIDENCIA]. El siguiente. Ala izquierda, de centro. [CÁMARA OBSCURA]. El secretario solía ser quien guardaba los secretos del rey. Baja las escaleras para subirse al palco. Porta bajo el brazo una máquina con cables colgando. Hay un micrófono adosado. La pone sobre la remesa, al lado opuesto del vaso de agua. Alza éste segundo micrófono y lo pone pegado al oficial. Gesto de olvido, resbaladizo. Aprieta un botón de ese cacharro. Luces se encienden. Micrófonos cerca de la boca. Mira a...